Цой Татьяна Серафимовна
Боль
-Дед, а китель твой посекла моль…
Как же на парад-то теперь?
Ты скажи, что есть война?
— Боль…
-А от боли есть средство?
-Смерть…
-Как же с болью жил столько лет?
-Я дели её на года.
-Ну, и что же? Боль ушла?
-Нет.
Остаётся боль навсегда.
Но пройдёт так лет двадцать пять…
-Дед, давай по сто грамм что ль?
И пойдём бои вспоминать.
Я себе возьму твою боль…